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Seduta al buio, sigarette, posacenere e birra a portata di mano. La poltrona puntata alla porta di ingresso. Aspetto. Da quanto sono qui non lo so. Il posacenere pieno di cicche e le tante bottiglie vuote mi dicono che sono passate ore. Molte. Ma aspetto. Entrerai da quella porta ed io sarò qui. Intanto penso e mi preparo il discorso che ti farò. Gli occhi si sono abituati all'oscurità, vedo i profili dei mobili, le sedie sparse per la stanza. Il gatto che gironzola sospettoso per casa. Non divaghiamo. Il discorso. Le mani ormai formicolano per l'inattività, ma non posso muovermi, non voglio. Voglio che tutto sia perfetto per quando entrerai. Tutto. Anche la postura. Fiera nella poltrona, mani congiunte sul grembo. Potrò contare sull'effetto sorpresa, ma devo giocare subito all'attacco per sfruttare quei pochi minuti di vantaggio. Sei troppo veloce nel riprenderti ed io stanca dall'attesa. Gli occhi bruciano per il fumo e l'alcol. Continuo e sbatterli e strizzarli per non far colare lacrime che tu potresti scambiare per lacrime di dolore. Non posso passare per la stupida donnicciola che parla e piange. Dovrò essere dura, giusta, diretta, emotivamente lucida. Insomma, non posso piangere. Non ancora. Non ora. Non davanti a te. È troppo importante questo momento, per me, per te, per il mio amor proprio. E devo ancora decide se userò o meno la pistola che nascondo tra le mani. Non so se farmi guidare dall'istinto del momento o pianificare anche questa opzione. Ma allora devo anche decidere in quale punto del discorso sparare. E dove. Ucciderti alla fine o sottolineare i momenti topici con alcuni colpi non letali e poi finirti? Non divaghiamo. Il discorso.