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Pedalo. Pedalo e penso. Di solito pedalo e canto. Oggi no, le canzoni possono aspettare, devo pensare. Penso a come proseguire il suo racconto. Venti linee, eh. Lui ha cominciato. Lui mi ha lanciato la sfida, dai ti aspetto su 20lines. Il duomo è illuminato di sole, i piccioni intontiti quasi finiscono sotto le ruote. A lui piace scrivere, a me piace scrivere. Ci siamo conosciuti scrivendo. Ti ricordi quanto scrivevamo? Altro che venti linee, erano mille per volta. Inventare la vita con le parole. Quasi quasi ci eravamo riusciti. Faccio lo slalom tra i turisti in Vittorio Emanuele, aria di maggio negli occhi. Sorpasso. Immagino storie. Divago. Finali non scritti, i volti che passano, e poi il suo racconto, il nostro. Oddio, io già l’ho scritto un finale, ho deciso di dirgli ciao, non ho avuto pazienza. L’ho abbracciato. A volte vorrei avere avuto più pazienza. A volte vorrei essere come l’altro, lui ha saputo aspettare. Io no. Venti righe, eh. Far prendere una curva alla vita in venti righe. In venti righe tutto cambia, tutto è riaperto, tutto scompare e riappare di nuovo. Magari fosse così. Curvo in San Babila, borse di Abercrombie, occhiali da sole, giacche e cravatte. Pedalo, penso, sorrido. Mi piace sorridere mentre pedalo. Ho la presunzione di passare un messaggio positivo a chi mi vede. Chissà se qualcuno mi vede. Nonostante i sorrisi, nessuna idea per il suo racconto. Non possono essere 20 righe qualsiasi, ci sono porte da aprire, porte da chiudere. Il suo, il nostro racconto. E poi. Poi è lì che pedala al mio fianco. Lui. L’esatta materializzazione dei miei pensieri. E non è neppure un sogno. Accosto, accostiamo in corso Venezia.