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Non ricordava nulla dei film che vedeva. Nulla, non la storia, la trama, i personaggi, niente. Non gli piaceva ma gli succedeva, da sempre. Non era per distrazione o per qualche piccolo guasto del cervello, e nemmeno per qualcosa che assomigliasse all'indifferenza . Mille volte aveva sfamato davanti allo schermo la sua voglia di trovare qualcosa da tenere solo per se, e mille volte le emozioni lo avevano preso e trasportato da qualche altra parte, in chissà quali altri mondi immaginati benissimo. Alla fine però non gli restava nulla di concreto, niente da poter condividere, raccontare. Era proprio così che succedeva, viveva la meraviglia del momento e prendeva tutto per tenerlo blindato dentro di se, tesoro nascosto fatto di scene e parole rimaste attaccate e dormienti dopo tanto meraviglioso stupore, confinate tra i possibili ricordi di domani. Non capitava spesso. “Forse serve un po' di fortuna”, pensava, “ma capita”. Lui era fortunato, lo sapeva, e ancora lo meravigliava riconoscere le sensazioni degli altri come se fossero le sue, ritrovare i suoi gesti, i pensieri, e fare caso a quanto fossero simili gli esseri umani. Era straordinario, pensare all'esistenza di qualcuno che provasse le stesse suggestioni davanti alla vita. Avrebbe voluto essere un grande regista, un poeta, un musicista, e trasformare in arte quello che sentiva. Forse, pensava, gli avrebbe fatto bene. Ma lui non era un grande regista ne un poeta, o un musicista. Forse per questo, amava quel fascio nel buio, di polvere blu.