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Annegavo in un turbine di parole non dette.
Mi sentivo privo di ogni forza. Le mie mani si muovevano a stento sul foglio di carta quasi la gravità del pianeta fosse aumentata di colpo a dismisura.
Odiavo la sensazione di scrivere, senza essere in grado di trovare le parole giuste.
Era il mio lavoro, ma certe volte avrei volentieri fatto altro.
Non che fossi il migliore. Ero in gamba e me la cavavo. Passavo nottate intere a scrivere poesie, racconti, articoli.... Facevo di tutto pur di non lasciare mai il mio cervello privo di parole, eppure mi succedeva spesso.
Bevevo un bicchiere di rum e facevo un tiro al sigaro che poi appoggiavo al posacenere.
Odiavo il rum, era legato ai ricordi peggiori della mia vita. Eppure il suo sapore era esaltato e perfetto con il sigaro che fumava sulla mia scrivania.
D'altronde le parole continuavano a sfuggirmi e io continuavo a bere e fumare.
Non mi aiutava neanche più ascoltare musica.
Non so se mi fosse mai stato utile.
Mi guardavo intorno sperando che gli occhi arrossati iniziassero a vedere tutto più nebuloso e ciò mi convincesse ad andarmene a dormire.
Non avrei dormito. Volevo un finale adeguato.
Non sarei riuscito a dormire bene sapendo che non avevo un finale.
Avevo già scritto più di 20 righe, eppure non avevo un finale.
Mi sentivo privo di ogni forza. Le mie mani si muovevano a stento sul foglio di carta quasi la gravità del pianeta fosse aumentata di colpo a dismisura.
Odiavo la sensazione di scrivere, senza essere in grado di trovare le parole giuste.
Era il mio lavoro, ma certe volte avrei volentieri fatto altro.
Non che fossi il migliore. Ero in gamba e me la cavavo. Passavo nottate intere a scrivere poesie, racconti, articoli.... Facevo di tutto pur di non lasciare mai il mio cervello privo di parole, eppure mi succedeva spesso.
Bevevo un bicchiere di rum e facevo un tiro al sigaro che poi appoggiavo al posacenere.
Odiavo il rum, era legato ai ricordi peggiori della mia vita. Eppure il suo sapore era esaltato e perfetto con il sigaro che fumava sulla mia scrivania.
D'altronde le parole continuavano a sfuggirmi e io continuavo a bere e fumare.
Non mi aiutava neanche più ascoltare musica.
Non so se mi fosse mai stato utile.
Mi guardavo intorno sperando che gli occhi arrossati iniziassero a vedere tutto più nebuloso e ciò mi convincesse ad andarmene a dormire.
Non avrei dormito. Volevo un finale adeguato.
Non sarei riuscito a dormire bene sapendo che non avevo un finale.
Avevo già scritto più di 20 righe, eppure non avevo un finale.