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Lasciai J. solo, in preda al freddo.
Aveva la sua immancabile sigaretta in bocca. Era storta, piegata. Quasi rotta.
Il suo era un vizio, non tanto quello del fumo, quanto tenere le sigarette nella tasca interna della sua giacca di pelle.
Ne prendeva tre prima di uscire. Così era sicuro di non fumare troppo durante la giornata. Arrivava a fine giornata che ne aveva fumate solo due, una la guardava, imprecava tra se e la rompeva.
Non ho mai capito perchè...
Eravamo soliti condividere dieci minuti a fumarci una sigaretta al porto.
Prendevamo la macchina, affrontavamo quella mezz'ora di impressionante traffico dell'ora di cena, e ci dirigevamo al porto.
Non c'era niente di più rilassante che aspirare la puzza di tabacco bruciato con rumore del mare nelle orecchie.
Non scambiavamo una parola.
C'era una panchina gialla posizionata sotto un piccolo faro verde, che indicava una delle entrate nel bacino portuale.
Ci accomodavamo sbuffando dopo una lunga e stressante giornata.
Quella sigaretta, più che altro il pensiero di quel momento nella mia giornata, mi teneva sano di mente.
Mi piaceva il rumore del mare, delle onde contro gli scogli...