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Scrivere quattro, cinque righe e poi cancellarle.
Seguire i pensieri che si vestono di consonanti e vocali comparendo silenziosamente sopra il bianco nudo, per poi osservare quel sottostante niente, ancora candido, e trovarlo molto più interessante.
Forse che i pensieri sian troppi? e nello spintonare per affrettarsi ad uscire creano una specie di ingorgo... o forse ci si illude, nascondendosi dietro una presunta, colma confusione, per non ammettere di non averne almeno uno sufficientemente compiuto, e profondo, e personale, da meritare di esser scritto. Un bel signor pensiero vestito di tutto punto! Dev'essere la seconda, di ipotesi.
Un pò come la sensazione della luce all'imbrunire che rende tutto ciò che circonda impersonale, inconsistente. Eppure, è indiscutibile, le case sono ancora case, gli alberi ancora alberi, la strada ancora strada ...ma non ci sono più contrasti, colori, improvvisamente il circostante perde identità, è come svuotato, appiattito, una amalgama di grigi senza soluzione di continuità. Non ci sono spazi per infilarsi, manca la profondità, è una dimensione irreale.
Mi inquieta, mi disturba e mi attrae, comunque.
Mi è venuta un'idea, ho raccolto una scatola di acquarelli e di pastelli vicino ad un cassonetto qualche giorno fa, è ancora dietro, nel bagagliaio.
Freccia, accosto, scendo...
Seguire i pensieri che si vestono di consonanti e vocali comparendo silenziosamente sopra il bianco nudo, per poi osservare quel sottostante niente, ancora candido, e trovarlo molto più interessante.
Forse che i pensieri sian troppi? e nello spintonare per affrettarsi ad uscire creano una specie di ingorgo... o forse ci si illude, nascondendosi dietro una presunta, colma confusione, per non ammettere di non averne almeno uno sufficientemente compiuto, e profondo, e personale, da meritare di esser scritto. Un bel signor pensiero vestito di tutto punto! Dev'essere la seconda, di ipotesi.
Un pò come la sensazione della luce all'imbrunire che rende tutto ciò che circonda impersonale, inconsistente. Eppure, è indiscutibile, le case sono ancora case, gli alberi ancora alberi, la strada ancora strada ...ma non ci sono più contrasti, colori, improvvisamente il circostante perde identità, è come svuotato, appiattito, una amalgama di grigi senza soluzione di continuità. Non ci sono spazi per infilarsi, manca la profondità, è una dimensione irreale.
Mi inquieta, mi disturba e mi attrae, comunque.
Mi è venuta un'idea, ho raccolto una scatola di acquarelli e di pastelli vicino ad un cassonetto qualche giorno fa, è ancora dietro, nel bagagliaio.
Freccia, accosto, scendo...