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Sere d’autunno.
Foglie per strada, venti nel cielo.
Studenti in bilico tra vie deserte.
Semafori spenti o lampeggianti.
Vite distrutte dal risparmio quotidiano.
Storie di vita al banco di un bar.
Sogni spenti o in fin di vita.
Speranze ammaccate dei secondi.
Whisky troppo liscio e non ancor caldo.
Lecce spenta, come una villa abbandonata.
Qui muoiono le speranze di giovani.
Qui finiscono le ore quotidiane.
Una città in testa. Una cultura nuova.
Il desiderio di una città d’arte.
Lo sfogo quotidiano su libri inanimati.
Una biro come àncora di salvezza.
Un foglio bianco scrigno di desideri.
Un cuore in fermento. Giorni d’attesa.
I mesi come vagoni di giorni andati.
Speranze di ore senza nome.